十月的最后一个星期，皮埃尔生了一场重病。
高烧不退的夜里，他躺在空荡荡的房间，看见冷冷的月光投射在他单薄的白被单上。
大风呼啸，百叶窗被猛烈地摇晃。他闭起眼睛，想象窗外金黄红棕的树叶，一律被深秋的狂风带走。
他不禁想起，十多年来与他相识过的女人们。
或者说，是爱情与他的每一次失之交臂。
