一首诗的死亡练习

写了两年半，我曾恬不知耻地把它视为我的尤利西斯和跳房子。回头再看时，它更像个喜剧了，两代人都是戏精，用维也纳治疗界的行话说，儿子的虚构其实是一场蓄谋已久的弑父活动。你也可以把它当成一次拙劣的诗学模仿，无论如何，总会通向死亡。（另外，写上面第一句话的人，没看完尤利西斯，也没读过跳房子，他最喜欢的是中奖彩票，但他写不出。）